O ovo podre do Betho

No decorrer do ano passado, o blogueiro Betho Sides anunciou a promoção do 1° Encontro Nacional de Blogueiros (rolar a página).

O evento deveria realizar-se nos dias 12 e 13 de dezembro em São Francisco do Sul, em Santa Catarina.

O Encontro não aconteceu. Segundo o blogueiro Betho Sides, a razão do cancelamento foi o número insuficiente de participantes - 34, quando o número mínimo estipulado em contrato era de 60 (máximo de 100).

A partir do não acontecimento, o blogueiro Betho Sides apresentou duas opções aos 34 participantes em dia com seus pagamentos: 1) manter a inscrição e aguardar a realização em fevereiro (desde que atingido o número mínimo de 60 participantes); 2) receber o dinheiro de volta.

No que tange a Beti Timm, o blogueiro Betho Sides revelou-se um homem que não honra a palavra empenhada. Ela optou por receber o dinheiro que pagou e até agora não viu a cor da verba.

O blogueiro Betho Sides, cioso quando se tratava de cobrar eventuais atrasos no pagamento das parcelas, faz ouvidos de mercador agora que é cobrado. No dia 14 de dezembro prometeu que o dinheiro estaria depositado no dia 15. No seu último email, um primor de torpeza, datado de 22 de dezembro, reclamou do rancor manifestado por Beti Timm que continuava cobrando do blogueiro o cumprimento da sua obrigação de devolver o dinheiro: "Hoje fiz um DOC pra você. Desculpe a demora", escreveu com a cândida desfaçatez dos ignóbeis. Desde então, silenciou.

Uma das características do blogueiro Betho Sides é a crítica mordaz aos malfeitos dos políticos e governantes, mormente da situação, quando no trato com o dinheiro público. Vê-se, agora, que ele não aplica nos seus negócios a mesma postura ética que exige dos gestores públicos. Trata-se, portanto, de um falso Catão, um pregador moral de cuecas - alguém de quem o bom senso recomenda não comprar um carro usado. Ou qualquer outra coisa.

Betho Sides é um escroque. Um caso de polícia.

* O título faz menção ao texto que publiquei aqui quando participei do concurso promovido por Betho Sides. Na ocasião eu não sabia, sequer imaginava, que o ovo era podre. Como o seu caráter.

O fim e o começo

Acabou, enfim. Não me refiro a 2009, mas, especificamente, à temporada festiva do final de ano. Particularmente, foi um período estranho – nem alegre nem triste. Ao contrário de anos anteriores, não fui para a casa da mana Rosa em Floripa. Imperativos de natureza laboral impediram o deslocamento. A permanência na capital dos gaúchos, temporariamente transformada em sucursal do inferno, em razão da canícula inclemente, acentuou o sentimento de solidão que convive comigo. Esta sensação de abandono fez com que atravessasse os últimos dias dividido entre e a euforia e a melancolia, a arrogância e a autopiedade.

Na verdade, nunca estive só. No Natal, aniversário e Ano Novo, além da presença física da ex Bete Timm e da herdeira Mariana (nos dois últimos eventos a Rainha Preta declarou forfait; escafedeu-se para Garopaba em companhia de Alexandre, seu Cavaleiro Andante), tive a companhia e o afeto de amigos distantes e virtuais através de comentários aqui na Toca ou mensagens enviadas através de email – além de telefonemas especialmente gratificantes. A todos, thanks.

Mesmo assim me senti só. Esquisito, né?

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Papai Noel não trouxe a minha Jacuzzi. Apesar de frustrado, entendo a ausência. Na última vez em que apareceu na vizinhança foi confundido com um assaltante e quase levou chumbo quente. Além disso, soube que Caloca e seus sequazes pretendiam roubar o bom velhinho. O plano era deixá-lo nu e amarrado nas areias de Ipanema, vender os presentes aos comerciantes locais por preços módicos, transformar o trenó em lenha para fazer uma fogueira na qual seriam assadas as renas, numa grande festa comunitária de final de ano.

Para quem ainda não sabe, informo que o Caloca é um intelectual orgânico eternamente desempregado por convicção ideológica. Sobrevive às custas de achaques e da mesada que recebe da mãe. Tentou tingir a sua intenção nefanda com as cores nobres do socialismo, argumentando tratar-se de um ato político contra um símbolo do capitalismo malsão.

Para ele “Papai Noel não passa de um maldito vendedor”. Diante do meu ceticismo, revelou, em off, seus verdadeiros objetivos: “embolsar uma bufunfa legal e fazer uma churrascada com carne de rena”.

O Caloca é um intelectual de formação trotkista. Depois de saber das motivações mesquinhas que o levaram a elaborar o plano sinistro, começo a considerar que talvez Josef Stalin não estivesse assim tão errado na sua ojeriza aos seguidores do criador do Exército Vermelho. Meu reino por uma picareta! (Piadinha política de gosto duvidoso; só para velhos dinossauros da esquerda).

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Minhas resoluções de ano novo são duas:

- Não me queixar tanto da vida (o que vai exigir um grande esforço, já que ninguém me ama, ninguém me quer, ninguém me chama de Baudeleire. Ó vida, ó dor).

- Engordar 10 quilos no mínimo (no máximo 15). Estou pesando ridículos 60 quilos – o mesmo de 40 anos atrás, quando era carinhosamente chamado pelas meninas de “Bolo Fofo”.

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Meus desejos para 2010 são dois:

- Trabalho, trabalho, trabalho. (Neste aspecto, nuvens plúmbeas ameaçam toldar o horizonte. Tóctóctóc! Juntem seus pensamentos positivos aos meus para evitar que o pior aconteça).

- Saúde, muita saúde (especialmente pra mãe, Dona Arminda. A propósito, ficaria grato se aqueles entre vocês que tem o costume de rezar, a incluíssem nas suas orações).

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Então tá, começou tudo de novo. A gente continua se vendo por aí.

Que as coisas deem certo para todos nós em 2010.

Beijos, garotas. Abraços, rapazes.

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Pra cima com a viga, moçada!

(PS: quinta-feira o bicho vai pegar. Vou denunciar aqui um escroque que atua na blogosfera. Caso de polícia).

O velho e o moço

É legal acreditar em Papai Noel. É reconfortante a idéia de que existe um simpático velhinho de barbas brancas que anualmente nos premia pelo bom comportamento – evidentemente sendo condescendente, como nós o somos, com os atos de mau comportamento. Papai Noel sabe que somos fracos, feitos de sangue, carne e ambição, sendo natural cometer pecadilhos de ordem moral e ética, apesar de publicamente muitas vezes defendermos, para os outros, uma cartilha de procedimento politicamente correto que intimamente não adotamos. Papai Noel sabe que ninguém é de ferro. Por isto, seja para o pobre ou para o rico, o bom velhinho sempre vem.
Papai Noel é um cara batuta. Afinal, até os políticos ganham presente.
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Igualmente é legal acreditar no capricorniano mais célebre de todos os tempos – Jesus Cristo. Mas também é mais complicado. É de bom tom, nesta época, lembrar os ensinamentos de Cristo e fazer votos de solidariedade e paz na terra aos homens de boa vontade. O difícil é colocar em prática nos demais dias do ano. JC morreu na cruz aos 33 anos de idade. Se vivesse mais, talvez chegasse à conclusão de que este negócio de pregar fraternidade e justiça não dá camisa para ninguém, não ajuda a pagar as contas no final do mês. É possível que dissesse, como alguns fazem hoje, “esqueçam o que eu disse e escrevi”. Mas este não é o caso. Cristo não chegou à fase do revisionismo. Deixou-se sacrificar em nome de seus ideais. Trata-se de um exemplo poderoso que nos desafia a segui-lo a mais de dois mil anos. Que um dia se transformará em realidade é uma crença que eu gostaria de ter com o mesmo ardor dos meus anos juvenis.

A fé claudicante, no entanto, não me impede de seguir a tradição e desejar a todos os que me honram com o privilégio de sua atenção um Feliz Natal.

Paz na terra aos homens de boa vontade.

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Beijos, damas. Abraços, cavalheiros

Imagem: Cristo de San Juan de La Cruz de Salvador Dali.

Pompa e circunstância

(Querido leitorado: em razão de incompreensíveis lapsos de memória - uma brincadeira de Baco ou uma travessura de Afrodite? -, não tenho condições de produzir um relato fiel do que foi a festa que promovi no último final de semana. Por esta razão, devidamente autorizado reproduzo a reportagem do conceituado colunista social JJ Jabá, designado especialmente para fazer a cobertura do regabofe para um conceituado jornal matutino da grande imprensa gaúcha. A recepção já entrou para a história dos movimentos sociais relevantes da Vila Nova. Todos se referem ao acontecimento como O Evento – o dia em que a Zona Sul tremeu. Tudo é verdade).

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Poucas vezes o circuito fashion da capital gaúcha se revestiu de tanto luxo e elegância como no fim de semana passado por ocasião do encontro social promovido pelo honorável Jens, o escriba mais talentoso do aprazível e aristocrático condomínio Esplanada do Poente, localizado nas Terras Altas de Ipanema, reduto de quem sabe cultivar o bom viver.

Personalidades – Seguindo a tradição britânica de pontualidade, às 8 horas da noite de sexta-feira, os serviçais abriram as portas do suntuoso castelo para receber o crème de la crème da sociedade guasca. Entre outros, estavam lá pesos pesados do comércio de secos & molhados, como o audaz empresário Lara, acompanhado da bela Ivonete, deslumbrante num longo roxo delicadamente ornamentado por gigantescas flores amarelas, e da sogra Veridiana, desfrutando o esplendor da melhor idade ainda esbelta e esperta (no decorrer da festa faturou alguns trocados fazendo leitura de mãos e colocando cartas para clientes sequiosos por antecipar o futuro). Também circulava pelos amplos salões, todo pimpão, o Alemão – outro capitão do comércio – em companhia da doce e paciente Mana. Entre as figuras de proa da intelectualidade gaudéria, destacava-se o animado e sempre ferino Caloca, intelectual orgânico eternamente desempregado por convicção ideológica. A classe trabalhadora do campo e da cidade estava representada pelo Jorjão, contumaz barranqueador de éguas, que se fez acompanhar pela tordilha Mansinha, sua amásia (que, por exigência dos fiscais do Ibama, ficou pastando no jardim). Marisinha, locomotiva da nova geração, secretária eventual do Jens e musa vitalícia do Bar do Alemão, democraticamente eleita, circulava com a desenvoltura de uma habitué do local. Lígia, a vizinha gostoduzulda, igualmente atraía olhares de cobiça e luxúria deles e delas.

Sólidos & líquidos - Irrepreensível a mesa farta e variada de comes & bebes. Ovos e pepinos em conserva, aliados a picadinho de queijo e salame da colônia italiana de Caxias do Sul e Bento Gonçalves (importados pelo empresariado local especialmente para a ocasião) garantiam a contraposição sólida recomendável à ingestão de líquidos de teor alcoólico. O primeiro prato de resistência, servido de madrugada, foi um leitão assado em forno à lenha – um manjar para paladares refinados. No quesito bebibas, foi generosa a oferta de cerveja (Skol, of course) e aguardente de cana vindo diretamente dos alambiques mundialmente famosos de Santo Antonio da Patrulha. O anfitrião, homem de hábitos requintados, optou, com exclusividade, pelo néctar do Tennessee produzido na destilaria do venerando coronel Jack Daniel´s.

Bola preta - Entre as atrações culturais, uma pequena mácula foi a recusa de Ananias, o anão performático, de ser o protagonista do AA, jogo popularizado pelo célebre escritor carioca Rubem Fonseca em uma de suas obras (para quem não sabe: AA é Arremesso de Anão). Bola preta para a falta de esportividade de Ananias.
Sensualidade e competência - Por outro lado, merece louvação a competência recheada de lascívia da apresentação de Dolly & Parton, as ovelhas lésbicas depiladas. Exibiram os dotes de dançarinas no Cancan, depois esfregando-se lubricamente em um poste e a seguir reeditando o bailado da garrafa. No grand finale, à media luz, excitaram a todos ao justificar a razão da alcunha que as definia juntamente com a condição de depiladas. Neste momento, a temperatura subiu – um calor eivado de sensualidade. Vetustos cavalheiros coçaram e apalparam vigorosamente os países baixos. O  biólogo Thomas Huxley diria tratar-se de uma boutade evolucionária. Já o neto Aldous, menos sarcástico, classificaria como o hábito de um povo jovem, sempre inclinado a testar manualmente a própria virilidade.

Bola branca exemplar – Que sirva de exemplo para as gerações futuras o profissionalismo extremado de Dolly & Parton. Foi comovente a placidez com que se submeteram ao sacrifício para atender aos clamores da plateia que reivindicava provar literalmente das suas tenras carnes, devidamente assadas na brasa, o que de fato aconteceu. Bola branquíssima. Valeu, garotas.

As mais mais – Marisinha, num luxuriante e minúsculo vestido vermelho, provocou suspiros, gemidos, piadinhas obscenas e demonstrações ruidosas de virilidade entre os machos presentes. Já a coxoduzulda da Lígia, num torturante pretinho básico, gerou amuos e ameaças de divórcio por parte das senhoras casadas. Resmungos em vão. Há indícios – apesar de fortes, não confirmados cabalmente – que a bela não resistiu aos encantos do senhor do castelo e terminou a festa aconchegada nos seus braços musculosos, no leito real. A conferir.

Ápice – O momento mais emocionante foi a alvorada festiva. Às 6 horas da manhã houve queima de fogos e execução dos hinos do Rio Grande, do Glorioso Colorado dos Pampas e da Internacional Comunista, (clique para ouvir!) que os presentes cantaram com a mão direita no peito e o braço esquerdo erguido, com o punho fechado. O Jens derramou uma lágrima. Eu vi. Depois da cerimônia, os convidados que ainda estavam de pé deliciaram-se com Dolly & Parton. Antes da refeição oraram em memória das mártires. Por fim retiraram-se para os respectivos lares, os de nível social mais elevado gentilmente rebocados pela Brigada Militar e os demais conduzidos pela criadagem em simpáticos carrinhos de mão – uma visão matinal de rara beleza.

Este é o meu testemunho.


Beijos, divinas. Abraços, mortais. Ademã que eu vou em frente.

Aviso aos navegantes: baita festa!

Oi, fofos e fofas.

Sou eu, Marisinha.

Para quem ainda não me conhece, esclareço que sou a secretária eventual e musa em tempo integral do queridinho Chefinho Jens.

Como sói acontecer em ocasiões especialíssimas, ocupo este espaço a pedido do meu amado Chefe (ele adora ser tratado assim), mentor espiritual, sentimental e profissional. Em síntese, ele pediu que comunicasse o seguinte:

1. Foi bonita a festa, pá!

2. Deu polícia na festa, pá! (o que atesta o sucesso do evento).

3. Ele acha que comeu alguém - não no sentido canibal - e que foi bom, mas não consegue lembrar, até o momento, o que aconteceu exatamente.

4. Ainda está de ressaca.

5. Tão logo se recupere, contará aqui, com a exatidão que a memória fraca permitir, tudo o que aconteceu no findi.

6. Pede desculpas aos empresários da dupla Dolly & Parton - as ovelhas lésbicas depiladas - pelos insensíveis que, ao fim da esplendorosa performance, condenaram a dupla a ser assada no espeto ("Sou inocente", clama o Chefinho).

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De minha parte, mais não digo e esclareço porque minha mente igualmente se encontra obnubilada, em razão do consumo excessivo de álcool no conclave do findi. Posso, no entanto, afiançar: foi uma baita festa. Por mim, o ano já poderia ter terminado.

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Beijos, lindos e lindas.

Jenszinho disse que volta antes do fim de semana.

É ver (ler) para crer.

(PS: uma inconfidência: no próximo dia 30 o Chefinho está de aniversário. Ele jamais confessará, mas ficará feliz com as felicitações que por ventura receber).

Um dia depois do outro

Voltei! O Marca da Cal está fechado. Foi fácil, extremamente fácil. Não apenas o vinho se torna melhor com o passar dos anos; veteranos escribas também aprimoram seu ofício.
(Antídoto preventivo: tanto eu como meu associado Moah produzimos o jornal sem estresse – vapt-vupt. Para nós é cada vez mais fácil, e prazeroso, exercer o jornalismo. Porém, rejeitamos qualquer associação ao macaco datilógrafo, objeto do post da querida e talentosa amiga Adelaide Amorim. Eventuais piadistas serão processados nos termos da legislação vigente).
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Junto com o jornal, também foi para a gráfica o livro Os juízes do juiz, que reúne as crônicas publicadas no Marca da Cal nos últimos três anos. Eu e meu associado Moah organizamos e editamos a publicação. Tem um monte de gente boa: Veríssimo, Zeca Baleiro, Ruy Carlos Ostermann, Mauro Beting, Luiz Pilla Vares, Paulo Roberto Falcão e Raimundo Fagner, entre outros.
Ah, tem também uma crônica minha – O árbitro. O LFV leu e gostou.
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Já eu, li e gostei do texto do camarada Miguel, o lobo praiano alviverde, relembrando um Palmeiras X Santos – o jogo do século 20, para ele - disputado no estádio Pacaembu, em 7 de março de 1958 (eu ainda não tinha completado três aninhos, hehehe). O resultado foi 7 X 6 para o Santos de Pelé. O relato do Miguel avivou as lembranças do meu jogo do século 20: RS X Brasil, em 1972, no Beira-Rio. Qualquer hora conto esta história, se obtiver a permissão do trio mais biruta da terra – Moe, Larry e Curly, os três neurônios que me restam.
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A minha festa de final de ano vai rolar no próximo findi. Começa sexta-feira. A partir de então, Baco e Vênus (ou Dioniso e Afrodite) estarão no comando do leme. Que Scott e Zelda Fitzgerald nos protejam.
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Conheci Mademoiselle Melancolia quando era um delinqüente juvenil em formação. Na época, Seu Antonio – o homem magro que escolheu ser meu pai – deu um recado sucinto: “ela é má”. Com o decorrer dos anos, constatei que, como em muitas outras questões, o pai estava certo. Nem por isto não me deixei aprisionar nas diversas armadilhas preparadas por madame. Trata-se de uma fêmea sedutora. E igualmente devastadora. Porém, apesar da atração, com o avanço dos anos aprendi a resistir aos seus encantos. Não é uma tarefa fácil. Nesta semana, por exemplo, ela apareceu no meio da noite, ajoelhada ao lado da minha cama, entoando sua ladainha pessimista. Tentei fugir – liguei o computador, coloquei um CD do Vinicius. Amenizei, mas não eliminei o perigo por completo. Pela manhã, abri a janela e ela se foi. A Velha Senhora não se dá bem com luz do sol, céu azul e canto de pássaros. Mas, sorrateira, continua rondando meus domínios. Tratei de vedar a porta e, desde então, mantenho as janelas escancaradas (o brilho das estrelas também não lhe faz bem) e fiz das músicas de Gilberto Gil minhas canções de ninar.
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Cadê o texto que estava aqui? O gato comeu. No domingão, depois do futebol, onde o Glorioso Colorado dos Pampas sagrou-se vice-campeão do Campeonato Brasileiro, escrevi e publiquei um texto fazendo referência às vivências no universo dos aficionados da bola. O post não viu a luz do dia, deletei antes do amanhecer. Não estava ruim, mas o considerei verbalmente por demais audacioso. Elegante, mas com palavras inapropriadas - a influência de Seu Antonio persiste em mim: palavrão não. Neste aspecto, um escriba que domina seu ofício jamais será explícito, apenas insinuante. Meu pai não entendia de escrever, mas sempre confiou que eu faria o melhor possível em qualquer circunstância – decadence avec elegance. Assim, censurei a mim mesmo. Nada temos a temer, exceto as palavras.
Ao contrário da Folha de S. Paulo (um jornal que publica palavras de baixo calão) a Toca é um espaço familiar. Sem piadinhas, por favor.
(Apenas duas leitoras, notívagas como eu, leram o texto e, com a gentileza que caracteriza as Deusas, teceram comentários educados e preocupados. Thanks e sorry, garotas).
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Estou triste com e pela Beti Timm. Há cerca de três meses estava se preparando, artística e emocionalmente, para participar do 1° Encontro Nacional de Blogueiros. Além do prazer de encontrar e consolidar ao vivo amizades forjadas no âmbito virtual da blogosfera, a exposição de seus quadros seria uma das atrações culturais do evento. Infelizmente, as expectativas não se conjugaram ao presente. O encontro, marcado para o próximo fim de semana não vai acontecer. Por múltiplas razões, o ovo do Betho gorou. Pena.
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Beijos, matriarcas. Abraços, paisanos.

A ilustração lá em cima é um quadro de autoria da Beti Timm.

Uma festa móvel

Gosto de dezembro. O que me agrada especialmente são as festas. O mês começa em alto estilo com o aniversário da Preta Timm; prossegue no mesmo diapasão com a festa de fim de ano do local onde exerço minhas atividades profissionais (atualmente o Sindicato dos Árbitros de Futebol do RS - sabe-se lá até quando, tóctóctóc, valei-me São Jorge); continua com os natalícios do cunhado Beto e da sobrinha e afilhada Adriana; ganha impulso com a comemoração do Natal e atinge o ápice com o meu aniversário, patamar em que se mantém até a chegada do Ano Novo.
Para mim, dezembro se assemelha a Paris dos anos 20 descrita por Hemingway: uma festa móvel. Tem sempre uma comemoração acontecendo, para a qual estou convidado. Este ano há ainda o bônus representado pela minha recepção que deverá acontecer nos próximos dias. A propósito, um detalhe pitoresco: a última festa que patrocinei durou oito dias – três de comemoração e cinco de recuperação, com direito a doses industriais de glicose na veia (é preciso cuidar da saúde).
Porém, não existe almoço, no caso festa, grátis. Nos próximos dias tenho que dedicar o melhor das minhas habilidades jornalísticas para fechar o Marca da Cal,uma das publicações que garante o meu estilo de vida pontuado de luxo, fausto e riqueza.
Assim, saco!, contra a vontade serei obrigado a abandonar este espaço nos próximos dias, bem como racionar as visitas às companheiras e companheiros virtuais.
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Beijos, beldades que são o motor do meu bom viver. Abraços, camaradas de armas e competidores em potencial.
Eu vou, mas volto.